La Challenger 70 -1-

Le bitume humide et noir du matin défile devant mes yeux fermés. La tête contre la portière d'un Dodge Challenger 70 lancé à plein régime sur une route rurale trop étroite pour ce cliché monstrueux carburant à ses propres mensonges de la dernière crise énergétique, je rêve au soleil qui s'élève dans le ciel, à son feu éclatant de bleu, de rose et de blanc, alors que les montagnes apparaissent à l'horizon. Est-ce vraiment un rêve ? Je sens une bouteille glisser de ma main et se répandre sur le tapis. Je ne vois rien, mais une forte odeur d'alcool envahit mes narines irritées à coup de 20 dollars. Depuis combien d'heures roulons-nous ? Qui est au volant ? Je ne me souviens pas. Un sentiment de panique me prend un instant, mais je n'ai pas la force d'ouvrir les paupières et de voir tout ce que j'ai nié cette nuit.
Le Challenger accélère. Une main se referme sur la mienne. Je sais que ce n'est pas toi. Tu n'es qu'un fantasme. Tu as troublé ma vie quelques heures et me voilà seul avec cette main qui pleure. La voiture accélère encore. Serre-moi plus fort. Un murmure... un tapis de route... ouvre les yeux.