Velocidade
Aqui na pista,
o alcatrão preto circula até o infinito;
Nossas vidas espiralam em uma interminável
banalidade da velocidade,
borrando cores como um pano colorido puído,
envolvendo os motoristas individuais que
corcunda atrás das rodas.
Mas o piloto mais seguro verifica e verifica
seu motor e seus pneus pretos redondos.
Ela segura seu capacete, viseira velando
os olhos intensos, os pontos inferiores dos pontos de interrogação.
Os sinais de bandeira verde vão, um aberto
convite.
O piloto mais seguro corre pela pista,
Apenas um pouco para trás -
Os motores em torno dela acelerando e rugindo
Os carros voando por ela em disparada
velocidade.
O piloto mais seguro pressiona o pedal com cautela
E sente os pneus ganhando tração e a levando por aí
E girando e girando.
Você pode até dizer quem está à frente
nessa massa de metal e escapamento?
O piloto mais seguro evita a pressão interna
Procurando uma maneira de terminar
mas não bate
Para evitar os acidentes com bandeira vermelha
explodindo em chamas e fumaça
E carros girando motoristas girando
quem queria fama.
Seu punho fecha suavemente sobre a mudança,
E as engrenagens respondem com som.
Fico feliz por estar na arena, no oval,
ela olha para aqueles que aplaudem e zombam
à margem. pelo menos ela está no poço
e na pista, se arriscando.
O resultado importa
apenas no sentido de que ela cruza a linha de chegada,
talvez amassado e arranhado,
machucado e morto por último,
mas inteiro: um pistache em sua noz,
uma pérola em sua concha.
Ela não corre para vencer:
grandes riscos são chamativos como pára-lamas de ouro;
ela não corre para dominar
os outros motoristas:
apenas um ou dois encontram seus olhos;
ela corre para sentir o equilíbrio do vento derrapando
sobre as curvas aerodinâmicas,
mover tão rápido quanto
seu coração pulsante de pistola.
A bandeira quadriculada muda, agita e agita, um sinal para diminuir a velocidade.
Acabou.
Ela corre pelo prazer
de rolar até parar,
abrindo a porta dela,
e emergente
do chassi da crisálida
abraçar
nas próximas
Linhas.