Una noche desbocada.

La noche viene desbocada
en los desgastados caballos de siempre,
por los mismos caminos
untados de lunas y de estrellas,
arrastrando, como río revuelto,
recuerdos, deseos y mentiras,
rotos y sin vida,
por las calles perdidas
de los viejos cementerios.
Los negros y desgastados ojos
de la noche de los tiempos
abrazan, con su mirada vacía,
los viejos recuerdos de mañana,
mientras el ulular perdido
de un búho imaginario
silencia el cantar herido
de esas calles desoladas
y sembradas de andares y pisadas.
Las huellas de la noche
marcan las sombras
de las horas y distancias
en la caída honda de las hojas
en el paraje de los árboles,
romance del cansancio y el descanso.
Sobre los caballos de siempre
y por los caminos de ayer,
cabalga la noche
untada de lunas y de estrellas.
Arrastra su recuerdo
por las calles perdidas
de los viejos cementerios,
bajo la mirada herida
de búhos imaginarios,
en el paraje de los árboles
y el encuentro clandestino
del cansancio y el descanso,
honda caída de las horas.