(des)Ordenándome las ideas

Yo y mi manía de destruir todo lo que me importa, ya sea bueno o mejor.
Y luego tú.   

Tú y tu manía de recoger mis ruinas y convertirlas en monumentos sin valor alguno
o ninguno
de los dos va a salvarse de la tormenta
ni a esperar su calma,
pues ésta sólo llega tras el final,
y entonces lloveremos de verdad.   

Desde que te conocí el olor a lluvia no me parece suficiente.
Y es que comparados a nuestros besos mojados con sabor a ron,
nada lo es
ni lo será
seremos
seréis
serán
dos idiotas arrogantes.   

Y qué verdes somos
tus ojos.
Casa.
Cama.
Mírame, ¿por qué me das la espalda?
Escalofrío.
Que por primera vez no se jode todo,
aunque lo haya jodido;
aunque estemos jodidos, (que)
lo estamos
juntos.
Y solos,
pero juntos.
Aunque te separas
de tus vicios.
Tabaco.
Una copa, whisky.
Y un
río
por no besar(te)
querer(te)
besar.
Nada.
No somos nada, y sin embargo.   

Hola.
Guapa.
Amor no,
hacerlo sí
como si estuviéramos follándonos todos nuestros errores; y en la cumbre
-ni tuya ni mía, nuestra-
enmendarlos,
y gritar.
No alegría,
esta vez, tal vez
felicidad.   

Y vivirme de ganas de besarte más,
tan cerca.
Sonríe, vente
más lejos.   

Y ahora sí,
como si no existiera el verano,
esta primavera de hormonas multiplicadas
por dos
idiotas,
hazla eterna.
Hazla,
o hazme,
pero haz algo.
Todo.
Pero para.
Siempre.   
Para siempre.       

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