Café frío

 Cuenta todas las canciones
que podríamos cantar a pleno pulmón
si hiciésemos un viaje
por todo lo que solíamos ser.
Cuenta conmigo.
Cuéntame
y pierde la cuenta.
No la pagues;
corramos y riámonos del camarero.
Corrámonos y riámonos.
Démosle envidia al camarero
y a cualquiera al que se lo cuente.   

Te convertí en respuesta
y olvidé la pregunta que me había llevado a ti.
Podría pasarme la vida buscándote
como si te hubiera perdido;
como si para perderte
no hubiera tenido que tenerte antes.   

Pero prefiero echarte de menos.
Y verte.
Y fingir no mirarte.
Y echarte
todavía más de menos
como si para ello no hubiera tenido que pasar tiempo contigo antes.   

Y sonreír.
Y hablar de lo loco que está el tiempo últimamente.
Como si para ello
hubiéramos tenido que hablar de algo serio antes.
Y fingir que sigo sin tener la respuesta
a aquella pregunta que sigo sin recordar.
Aquella puta pregunta de la que tú,
como siempre, inconsciente,
fuiste respuesta.   

Te es todo tan fácil
que supone una burla involuntaria
a todo el esfuerzo que invierto
en mantener las mejillas secas
y las rodillas quietas
cada vez que me ofreces un cigarro
y un recuerdo con el que encenderlo.  

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