Su historial homicida es tan pobre que daría vergüenza a cualquier juez.
Ha disparado su revolver solo en dos ocasiones, una para disuadir a una víctima de la seriedad de sus intenciones y la otra para defenderse de un rival callejero, que intentaba colocarse en el lugar equivocado.
Pero se conoce muy bien y sabe que es capaz, dada las condiciones y el momento, de accionar su arma y sesgar la vida de alguien.
Es un instinto animal que le envuelve y lo deja sin opciones.
Mientras liba licor, antes de comenzar su faena nocturna acostumbrada, siempre intercambia algunas palabras con Randolfo, el cantinero.
-¿Qué opinas de las políticas económicas Ernesto?
-Prefiero ni opinar, si no trabajo, no como.
-¿Mucho trabajo?
-A veces, sobre todo los fines de semana.
“Son los días de tragos, juergas e irresponsabilidades”. Piensa.
-Las cosas están duras, los negocios cada vez peores, fíjate lo que han bajado las ventas en pocos años. ¿Recuerdas cuando comenzaste a venir?. Todo era diferente.

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Lo recuerda perfectamente, pero prefiere no comentarlo.
Ha seguido visitando el lugar porque su interlocutor posee el don de navegar por temas opuestos sin llegar a profundizar en ellos, y eso es perfecto, como comienzo de un menú donde el plato principal, será el miedo.
Jamás le ha preguntado que hace para subsistir.
Para Randolfo, él es un cliente más entre ese enjambre de beodos que le visitan.
Solo una vez salió de su acostumbrada cotidianidad y le preguntó.
-¿Tienes familia?
-Sí, un niño de 8 años.
-¿Vive contigo?
-No. Con su madre.
Movió su cabeza en señal de aprobación y se marchó a atender a otro.
Ciertamente, solo Ernesto Segundo, era su familia.
Quedó huérfano desde muy pequeño y una tía lo crio, hasta que se marchó al ejército.
Ella murió en un accidente de tránsito sin dejar hijos, y su esposo, causante de su inscripción militar, quedó con sus bienes.

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Nunca volvió a visitarlo, siempre fueron agua y aceite, y ya no había motivos para soportarse.
Siguieron años de erratibilidad entre ciudad y ciudad, con trabajos para sobrevivir y pensamientos cónsonos con los de sus alumnos presentes.
Marta, la madre de su pequeño, lo dejó cuando le arrestaron y se mudó lejos.
Tiene tres meses sin verlo pero sabe que está bien y eso le alegra, pero no lo desmotiva a la hora de buscarle explicaciones a los problemas.
Tal vez sea una especie diferente, nacida de una mutación genética de la sociedad desbocada o deslindada del alma real de sus pobladores, pero sabe que no es único, que muchos poseen la misma piel de camaleón y se camuflan para no ser reconocidos.
Es sincero consigo mismo y cuando se canse, a lo mejor, escoge además de ser maestro y ladrón, ser diputado o presidente. Al fin y al cabo solo la vestimenta cambia.
O pudiera ser que el destino, le tenga reservada una celda o una fosa en el cementerio.
Total, para esta noche sus pensamientos solo girarán en torno a la próxima víctima y la cantidad de dinero que posea.
En esto del hampa parece que nunca es suficiente para un retiro.

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