El enigma de Baphomet (125)

Me aconsejó que vendiera mi caballo, porque tendría que dar toda la vuelta a la península Ibérica por las costas, en barcos pequeños, que no admitían animales.

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Le pregunté si por casualidad no conocería a Alfred, al que había dejado al cuidado de Áureo. O por lo menos si habría visto a Áureo trasportando bultos.
—Muchas acémilas acarrean materiales desde aquí hasta el puerto —me dijo. Y en tantos meses, puede, incluso, que ya haya muerto, si estaba tan enfermo.
Cuando ya salía de la caseta le dije derrotado:
—Déjate en paz de diablos, de belcebuses y de luzbeles, eso todo son patrañas para tenernos atemorizados.

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Se dio media vuelta y me dijo de soslayo:
—Para salir a las Cruzadas es necesario tener la fe solidificada en la cabeza. Si no crees en el diablo ¿cómo vas a creer en Dios misericordioso? Has viajado demasiado, y cuanto más viaja uno, más pronto cae en la herejía. Si no crees en Belcebú, cómo vas a creer en el infierno. No tendrías que haber salido del castillo hasta que tu fe fuera incólume y firme. ¿No te habrá poseído Lucifer en este tiempo en que has entrado a palpar otras religiones?
Yo, ya no me contuve y le contesté de malos modos: le llamé necio, le dije que me creyera a mí, que sabía la historia de Baphomet porque estaba bien clara en los pergaminos. Me daban ganas de abrirle la cabeza para meterle, de una vez, que creerme a mí no es tener fe, sino constatar lo que han escrito los testigos de los hechos. Le llegué a decir que no tuviera tanta fe en lo que no sabía de dónde había salido. Al oír esto se hizo un lío en la cabeza y me miró con ojos fieros por sentirse insultado. No pudo ser de otra manera por el modo de despreciarme:
—¡Hereje...hereje! Luzbel te posee. Aléjate de mi vista —me dijo extendiendo el brazo con la palma de la mano tiesa y la cabeza ladeada mirando al lado contrario.
¡Tener razón a destiempo —me dije a mí mismo— es igual que no tenerla!
Desde allí salí hacia la plaza del ganado a ver cómo estaban los precios de los caballos.
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Pasé por la pared donde había dejado a Áureo y pregunté y pregunté hasta que di con Alfred que seguía portando bultos a las espaldas. Al verme, me dio un abrazo y me dijo muy emocionado:
—La pata curó totalmente. Áureo ha sido la admiración de todo el que lo ha conocido. Es igual que una persona. Piensa como nosotros. Sólo le falta articular palabras que quiere pronunciar y que no puede. Todos los días he tenido que llevarlo al puerto a mirar el mar y los barcos que llegan. Si algún día no he podido llevarlo no se ha movido del establo. Todavía te está esperando.
—¿Dónde lo tienes? Su mirada baja me estaba preocupando.
—En el establo —me dijo—. ¡Se está muriendo! Hace una semana que no come nada. Está muy enfermo y no deja de quejarse.
El corazón se me salía de su sitio de los golpes que pegaba.
—Llévame deprisa —le dije.
—Está en los huesos, y tiene los ojos pálidos. Hace tres días que orinó sangre y ya no ha vuelto a orinar porque no ha vuelto a beber agua, ni a comer nada. Tendría que haberlo sacrificado para que no contagie a otros animales, pero no he podido. No he sido capaz, a pesar de que tiene dolores inmensos. Sé que le duele todo el cuerpo, por el llanto y por la suavidad de los resoplidos. Está llorando, como una persona.
Cuando llegamos, Áureo no se movía. Estaba echado con la cabeza en el suelo. Le examiné la herida de la pata y abrió los ojos y me miró de frente. No me hizo caso. Volvió a mirarme como si le sonara mi cara. No me reconoció por lo desfigurada que me la veía.
—¡Vamos, Áureo! —intenté animarlo—. Tenemos que salir mañana, que tienes que llevar a Gelvira el día de nuestra boda.
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