Mientras camino-Poesía urbana
y los murmullos se detienen
pero es solo cuestión de segundos
el tiempo necesario para tomar aire
y recomponer el peinado
que el viento desbarató en su huida.
La zona se tiñe de sangre
y una mancha negra crece
en cada zapato derecho,
los rostros pasan sin dar tiempo
a definirlos.
La conclusión es obvia
el mundo se reduce a fuegos artificiales
a una máquina para hacer muñecos.
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